O Ed Wood da poesia inglesa
Ele se chamava William McGonagall. Começou a escrever apos escutar o conselho – uma voz ao pé do ouvido - de ninguém menos que Deus. Para ler mais sobre a sua historia. Abaixo, um dos atentados do poeta:
Robert Burns
Immortal Robert Burns of Ayr,
There’s but few poets can with you compare;
Some of your poems and songs are very fine:
To “Mary in Heaven” is most sublime;
And then again in your “Cottar’s Saturday Night”,
Your genius there does shine most bright,
As pure as the dewdrops of the night.
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Eleições americanas
Diferença entre Democratas e Republicanos
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Guarda e passa
O circulo mais humilhante não é o dos bajuladores, cujo castigo é o de passarem a eternidade enfiados na merda; o mais humilhante é o terreno baldio, por assim dizer, do inferno. Os danados ali não foram aceitos nem no Paraiso, nem muito menos no Inferno – isto é, não foram nem tão ruins, nem tão bons : passaram pela terra provisoria como sonâmbulos. Ninguém quer essa corja: por isso, eles não têm sequer a esperança de morrer. Sob os pés os vermes, sobre o corpo picadas de mosquitos carnivoros, eles sentem a eterna inveja de qualquer outro destino que não aquele. Sentem inveja até daqueles que estão literalmente na merda !
Eles são a imagem dos anjos que, no momento da rebelião, não se rebelaram, mas também não foram fiéis a Deus. Ficaram em cima do muro, “escolheram” o partido do centro.
Steiner escreveu certa vez sobre o escritor Céline : este foi um ser humano tão escroto, levou tão longe o Mal, que no Inferno ele deve ter o direito a alguns minutos de ar-condicionado. Os danados do terreno baldio foram palidamente ruins, e imaginavam-se em vida, quando imaginavam, que essa condescendência para consigo e para com os outros lhes valeria qualquer coisa de bom, ou ao menos de razoavel. Talvez alguns desses tivessem o proposito em mente de tornarem-se mais virtuosos, de pegar a boa estrada, e, quiça’, acreditavam-se mesmo a caminho, cegos e surdos na ignorante condescendência das proprias fraquezas.
« Questi non hanno speranza di morte,
e la lor cieca vita è tanto bassa,
che ’nvidïosi son d’ogne altra sorte.
Fama di loro il mondo esser non lassa;
misericordia e giustizia li sdegna:
non ragioniam di lor, ma guarda e passa. »
(Canto III, Commedia.)
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Houellebecq é um escritor meia-boca. No entanto, apesar das suas limitações artisticas e intelectuais, tornou-se para alguns uma espécie de profeta dos novos tempos: tudo o que ele diz é a sociedade de hoje e tal e tal. E’ de se perguntar em que mundo os seguidores do escritor francês vivem, pois não é o mesmo que o meu.
Os personagens de Houellebecq são sempre depressivos, desprovidos de qualquer charme, e estão sem mulher, na seca, ha’ muito tempo. Viajam, por exemplo, a Rouen, e é como se viajassem a algum pobre e depenado povoadinho do interior do Brasil.
Ao menos, os editores ingleses do seu livro Particulas Elementares tiveram a sensatez de não copiar a horrenda capa francesa: (o escritor ele mesmo)
E puseram esta moça :
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« Os sucessos vieram vindo, à medida que as flores iam nascendo. Destas houve que serviram ao ultimo baile do ano. Outras morreram na véspera. Poetas de um e outro regimen tiraram imagem do fato para cantarem a alegria e a melancolia do mundo. A diferença é que a segunda abafava os seus suspiros, enquanto a primeira levava longe os seus tripudios. O metal das trompas dava outro som que o das harpas. As flores é que continuavam a nascer e morrer, igual e regularmente. » Esau e Jaco, Machado de Assis
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